Marie Balmary dans son livre Le sacrifice interdit, raconte l'histoire suivante : « Lacan, à la fin d'un congrès, où ceux de ses disciples qui avaient pris la parole s'étaient efforcés de soutenir et de continuer la pensée du maître, eut ces mots : '... à entendre les divers orateurs, j'ai eu le sentiment d'être comblé. L'ennuyeux, c'est que comblé par tous ceux qui ont parlé, ça ne m'a pas satisfait ; ça m'a même perturbé quant à l'utilité de ce que je fais. Le manque me manque. Quand le manque manque à quelqu'un, il ne se sent pas bien' ».

N'est-ce pas finalement un peu l'histoire de ce jeune homme riche ? Il est tellement comblé de tout qu'il ne peut se séparer de rien. Il n'ose pas créer du manque en lui. Cela lui donne le vertige. Il n'y a donc rien de plus terrible pour nous lorsque le manque nous manque. Cela signifie que nous sommes devenus pleins de tout. Pire, il n'y a plus aucun espace en nous.

Lorsque j'étais adolescent, au cours de religion, le professeur nous invitait à débattre sur des questions éthiques telles que la peine de mort, l'avortement, la pauvreté, la sexualité, la fécondation in vitro etc. Au terme de chaque débat, il nous demandait de nous classifier en deux groupes : ceux qui étaient « pour » et ceux qui étaient « contre ». Nous vivions des débats passionnés où les nuances n'étaient pas de mise. En quête d'authenticité, nous entrevoyions la vie comme étant partagée entre ceux « en faveur » et ceux « en défaveur ». Il n'y avait pas de voie moyenne possible. Il est vrai que le fait de conclure toujours les débats de cette manière nous conduisait immanquablement à une mauvaise vision de la vie. Nous étions un peu comme les pharisiens de l'évangile de ce jour.

Permettez-moi de commencer par une petite histoire, que racontaient déjà ceux qu'on appelle les pères du désert, les premiers ermites de l'ère chrétienne.C'est l'histoire de deux moines qui, se rendant à un monastère voisin, arrivent au bord d'une rivière en crue. Et sur la berge, une jeune femme hésitante s'adresse au plus jeune des deux moines et lui demande de l'aide pour traverser la rivière. Ce dernier s'écrie: « Ne voyez vous pas que je suis moine et que j'ai fait voeu de chasteté. Désolé, je ne peux pas vous prendre dans mes bras et vous porter. » Peu importe, rétorque le moine plus âgé : « Montez sur mon dos et nous traverserons ensemble. » Il s'exécute et de l'autre coté de la rivière, le sage moine dépose la jeune femme, qui le remercie d'un large sourire.

Voilà un refrain bien connu, trop connu peut-être. Vous avez certainement déjà rencontrés ces personnes qui se sentent obligées de se justifier,

d'ajouter un « mais » à l'affirmation de leur croyance.

Je suis chrétien mais... Je suis croyant, mais... pas pratiquant !

Comme s'il fallait toujours nuancer --par gêne ou par difficulté--

toute affirmation touchant au domaine de la foi.