Dans le spectacle intitulé « Les hommes viennent de Mars, les femmes de Venus », l'auteur raconte que lorsqu'un couple arrive chez un couple d'amis, les deux hommes, après s'être salués, discuteront plutôt en termes de compétences, c'est-à-dire, par exemple, de la durée du trajet. Par contre, les femmes auront du plaisir à prendre des nouvelles des enfants, de l'état d'âme du mari pendant le voyage. J'ose supposer que c'est sur base d'un tel constat que l'auteur de l'évangile n'a pas souhaité mentionner une dialogue qui aurait pu y avoir entre Zacharie et Joseph qui se seraient également rencontrer lors de la visitation de Marie à Elisabeth. En tout cas, ce qui est clair, c'est que la conversation entre ces deux femmes confirme la thèse énoncée dans le spectacle. En effet, Marie et Elisabeth ne s'encombrent pas des détails de la route. Elisabeth va directement à l'essentiel, aux émotions les plus intimes qui l'ont traversée. Elles ne se sont sans doute plus vues depuis quelques temps et pourtant, tout paraît tellement simple. Il aura suffit d'un simple regard, d'une joyeuse salutation, d'une présence empreinte de tendresse pour que les mots échangés témoignent de la profondeur de ce qui les habitent toutes les deux.

Imaginez vous le futur pape, arrivant un jour à l'aéroport de Bierzet pour une visite de notre bonne ville de Liège. Il saute dans un taxi et dit au conducteur : « Je dois aller rue des prémontrés mais, s'il vous plaît, laissez moi conduire». Le conducteur, d'abord surpris, refuse. Le pape insiste, et finalement, le taximan accepte, lui donne le volant, et s'assied à l'arrière de la voiture. Le pape, un peu pressé, dépasse toutes les limites de vitesse, brûle trois feux rouges et se fait finalement arrêter par la police. Le policier, un peu décontenancé et gêné, appelle son chef et lui dit : « Chef, j'ai un problème. J'ai arrêté quelqu'un de très important... »

Ce jour là au catéchisme, quelques enfants avaient lu et commenté le texte de la traversée de la Mer Rouge. Lorsqu'un de ceux-ci --le petit Corentin-- rentra chez lui, sa maman lui demanda ce qu'il avait appris. Il lui répondit : « les israéliens s'enfuirent d'Egypte et Pharaon envoya son armée derrière eux. Les israéliens arrivant devant la Mer Rouge, se trouvèrent bloqués car ils ne pouvaient pas la traverser. Or l'armée égyptienne avançait à grands pas. Moïse voyant cela contacta par son téléphone mobile l'armée israélienne qui envoya un escadron pour bombarder l'armée égyptienne pendant que la marine israélienne faisait un pont de fortune pour permettre aux fuyards de traverser la mer ». La maman fut étonnée par un tel récit. Est-ce vraiment ainsi que ton catéchiste t'a raconté l'histoire de Moïse et de la traversée de la Mer Rouge? demanda-t-elle. « Pas tout à fait, admit Corentin, mais si je te l'avais racontée comme lui l'a fait, tu ne m'aurais jamais cru ».

Quelqu'un vint un jour trouver Socrate, le grand philosophe de la Grèce antique et lui dit : « Sais-tu ce que je viens d'apprendre sur ton ami ? » « Un instant, répondit Socrate. Avant que tu me racontes ce que tu souhaites me dire, j'aimerais te faire passer un test, celui des trois passoires ». Les trois passoires ? s'étonna l'interlocuteur. Mais oui, reprit Socrate. Avant de me raconter toutes sortes de choses sur une autre personne, il est toujours bon de prendre le temps de filtrer ce que l'on aimerait dire. C'est ce que j'appelle le test des trois passoires. La première passoire est celle de la vérité. As-tu vérifié si ce que tu veux me dire est vrai ? Non, reprit l'homme. J'en ai simplement entendu parler. Très bien, répondit Socrate. Tu ne sais donc pas si c'est la vérité et pourtant tu désires quand même me partager ce type d'information. Essayons de filtrer autrement en utilisant une deuxième passoire, celle de la bonté. Ce que tu veux m'apprendre sur mon ami, est-ce quelque chose de bon, de gentil, de bienveillant ? Ah non ! Au contraire, souligna avec force celui à qui la question était posée. Donc, continua Socrate, tu veux me raconter de mauvaises choses sur lui et tu n'es même pas certain si celles-ci sont vraies. Tu peux peut-être encore passer le test, car il te reste une dernière passoire, celle de l'utilité. Est-il utile que tu m'apprennes ce que mon ami aurait fait ? Non. Pas vraiment, confessa la mine défaite celui qui avait voulu partager cette nouvelle. Alors, conclut Socrate, si ce que tu as à me raconter n'est ni vrai, ni bon, ni utile, pourquoi vouloir me le dire ? Et l'homme repartit bien silencieux sans avoir eu l'occasion de raconter ce qui au départ lui semblait tellement important à partager. Sommes-nous si éloignés de l'attitude de cet homme lorsque nous nous mettons à parler des autres ? Je crois que la question doit pouvoir être posée en ce dimanche où nous fêtons Celui qui règne sur nos vies sans pour autant les gouverner.