Il y a une dizaine d'années est sortie cette pièce où entraient en dialogue Freud et un inconnu qui était Dieu. Permettez-moi en ce jour de Noël de vous livrer l'extrait suivant : Tu es tout-puissant, déclara Freud. Faux, répondit l'inconnu. Le moment où j'ai fait les hommes libres, j'ai perdu la toute-puissance et l'omniscience. J'aurais pu tout contrôler et tout connaître d'avance si j'avais simplement construit des automates. Alors pourquoi l'avoir fait ce monde ? demanda Freud. Pour la raison qui fait faire toutes les bêtises, répondit Dieu, pour la raison qui fait tout faire, sans quoi rien ne serait... par amour. Tu baisses les yeux, mon Freud, tu ne veux pas de ça, hein, toi, un Dieu qui aime ? Tu préfères un Dieu qui gronde, les sourcils vengeurs, le front plissé, la foudre entre les mains ? Vous préférez tous ça, les hommes, un Père terrible, au lieu d'un Père qui aime... Et pourquoi vous aurais-je fait si ce n'était par amour ? Mais vous n'en voulez pas, de la tendresse de Dieu, vous ne voulez pas d'un Dieu qui pleure... qui souffre... Oh, oui, tu voudrais un Dieu devant qui on se prosterne mais pas un Dieu qui s'agenouille. (E.-E. Schmitt, Le Visiteur, Actes-Sud, 1994, p. 53-54).

Un soir, réunis pour le simple plaisir d'être ensemble, ces trois amis décidèrent de partager une même expérience de vie. Le premier d'entre eux avait passé une dizaine de jours sur l'Antarctique, un désert de glace, une mer figée d'une beauté rare, pour reprendre ses mots. De la blancheur à perte de vue, se plaisait-il à dire. Le second quant à lui avait été frappé par cette semaine passée au coeur d'un désert de sable. Il suffisait d'une rafale de vent pour effacer les traces de ses pas enfouis dans le sol. Des kilomètres de grains de sable, des dunes dont le mouvement ressemblait à des vagues, le tout baigné dans un grand sentiment de paix intérieure. Quant au troisième, il revenait d'avoir été marché sur les plaines d'un désert de rocailles et de poussières. Ca et là, il y avait quelques arbres qui souvent semblaient sans vie. Il avait marché, marché au gré de sa boussole. En se racontant leurs récits respectifs, ces trois amis découvrirent que leurs déserts avaient un point commun : aucun n'avait de route toute tracée.

En revenant de la clinique, lorsque le premier enfant est entré dans sa nouvelle chambre, quelques jours après sa naissance, il s'est émerveillé devant tant de belles choses. Dans sa petite tête de nouveau-né, il ne savait pas si c'était la couleur paille de mur, la frise décorée de petits Winnie l'Ourson ou encore son lit qui semblait déjà ancien et qui venait sûrement d'être repeint par papa dans les tons soleil. Il s'étonnait d'être entouré d'autant de peluches et aimait son petit carrousel musical qui jouait des petits airs de comptines pour l'aider à s'endormir tandis que le regard tendre de maman se penchait sur lui. Il se sentait vraiment bien dans son nouveau petit royaume et il espérait que chaque enfant du monde aurait autant de chances que lui.

Et si la clef du mystère de la fête du Christ-Roi que nous célébrons aujourd'hui se trouvait dans une simple petite conjonction de coordination. Celles qui nous viennent à l'esprit sont le « ou » ou bien le « et ». Il semble qu'une tradition constante en théologie ait la préférence pour la conjonction de coordination « et » qui relie ensemble ce qui, à première vue, pourrait s'opposer. En voici quelques exemples : les Ecritures et la tradition, la foi et la raison, la nature et la grâce, l'église et le monde, la foi et les oeuvres. La conjonction de coordination « et » ne peut jamais être remplacée par celle du « ou » car agir de la sorte serait nier toute la complexité du mystère divin. Et voici, qu'aujourd'hui, nous pouvons rallonger cette liste par les mots suivants : ouranopolite et cosmopolite. En effet, par notre naissance, toutes et tous, nous devenons des cosmopolites, c'est-à-dire des citoyens du cosmos.