Voilà une scène qui apparaît choquante : une femme adultère est menacée de mort et on ne dit rien à propos de son complice. Celui-ci aurait-il été pardonné et la punition serait-elle réservée à la femme ? Non, c’est beaucoup plus simple que cela : l’homme a déjà été mis à mort. Dans la loi juive, pas de discussion pour l’homme : il est coupable et fautif. Il doit mourir. Pour la femme, il y a un doute : peut-être a-t-elle été forcée, soit physiquement, soit psychologiquement, à aller avec un homme. C’est pourquoi les pharisiens posent cette question à Jésus : que faut-il faire de cette femme ? Que peut répondre Jésus ? Il ne connaît pas cette femme, ni son histoire, ni les circonstances de cet adultère. Quoi qu’il dise, il y aura toujours un pharisien pour lui dire qu’il n’y connaît rien et qu’il dit des bêtises. Et d’ailleurs, qu’est-ce que Jésus pourrait dire ? Les pharisiens sont excités. Ils ne peuvent rien entendre. Ils sont trop énervés pour réfléchir, pour peser le pour et le contre. Toute la foule est là. Elle veut du sang. Elle veut la mort de cette femme. Tout le monde crie qu’elle est coupable et qu’elle mérite la mort.

Le journaliste et romancier allemand Werner Bergengruen raconte dans son roman « Le filet » l’histoire suivante : dans un village de pêcheurs en Italie situé sur une île, une loi non écrite s’applique. Une femme surprise en flagrant délit d’adultère est précipitée dans la mort du haut d’un rocher.

Dieu attend. C’est quelqu’un qui attend. Et bien souvent on ne peut pas faire grand-chose d’autre, attendre que cela passe. Parfois, brutalement, de façon inattendue, c’est le conjoint qui devient difficile et renfrogné. On ne sait pas pourquoi et lui, non plus, le conjoint ne sait pas très bien pourquoi, mais il n’est pas bien dans sa peau.

« Mes chers enfants, je vous quitte... Je vais tous vous bénir, sans exception, vous pour qui j'ai tant prié tous les jours de ma vie, pour que vous soyez des foyers heureux et chrétiens et que vous restiez tous unis ». Ces paroles sont en fait les dernières prononcées par mon grand-père maternel. Après avoir dit ces quelques mots, il a béni ses huit enfants puis s'en est allé tout en douceur et en confiance de l'autre côté de la lumière. A suivi alors le temps de l'apprentissage de l'absence, d'un deuil à devoir faire pour continuer à vivre, une occasion d'enraciner sa propre vie dans ce qu'il avait semé en chacun de ses enfants et de ses petits-enfants. Chaque fois que nous faisons l'expérience d'un deuil, nous sommes forcés de faire ce type de chemin alors que souvent nous ressentons un vide, une grande absence, un profond silence.