Il y a une dizaine de jours, l'un d'entre vous qui se reconnaîtra peut-être dans mes mots, me raconta que récemment, au cours d'une réception de mariage, il vit quelqu'un s'approcher de lui et cette personne lui dit à peu près ceci : « nous nous connaissons par la messe à Froidmont mais jusqu'à présent nous n'avons qu'échangé la paix du Christ. Puisque aujourd'hui nous avons un peu plus de temps, je viens vers vous pour prendre ce temps afin de vous rencontrer ».

Figurez vous, quelque part dans un pays. Une famille est rassemblée après un enterrement, en train de manger dans une petite salle. Mais ils mangent peu. Leur gorge est fermé. C'est l'enterrement du fils unique. Il n'y a que le pain des larmes sur la table. La maman est inconsolable. Et tout d'un coup, un vent énorme tombe sur cette petite pièce, avec une force inouïe. La porte s'ouvre, la fénêtre tombe. La table est renversée. Une tornade frappe la maison. Tout le monde qui était à l'intérieur, devait se raccrocher à quelqu'un d'autre. Le vent hurle. Il vient avec une telle force, une force si incroyable, qu'il faut vraiment se maintenir. Finie la tristesse ; tout d'un coup, il y a une autre priorité : survivre, oui, se raccrocher à la vie.

C'était un dimanche matin, le 12 juillet 1942 pour être précis. Elle n'était pas bien née pour une certaine idéologie de cette époque puisqu'elle était juive. Hetty Hillesum s'interrogeait sur le monde dans lequel elle vivait et elle adressa cette prière : « je vais t'aider, mon Dieu, à ne pas t'éteindre en moi, mais je ne puis rien garantir d'avance. Une chose cependant m'apparaît de plus en plus claire : ce n'est pas toi qui peux nous aider, mais nous qui pouvons t'aider - et ce faisant nous nous aidons nous-mêmes. C'est tout ce qu'il nous est possible de sauver en cette époque et c'est aussi la seule chose qui compte : un peu de toi en nous, mon Dieu. Il m'apparaît de plus en plus clairement à chaque pulsation de mon c½ur que tu ne peux pas nous aider, mais que c'est à nous de t'aider et de défendre jusqu'au bout la demeure qui t'abrite en nous ».

Imaginez-vous un instant, que demain matin, en allant acheter votre journal, votre regard se porte sur les étagères où sont rangés les magazines. Et quelle n'est pas votre surprise de voir ma photo en couverture de toutes les revues qui sont exposées. Je serais à la une de tous les magazines « people », et même sur celle de « foot magazine » alors que certains d'entre vous savent pertinemment bien que je déteste ce sport. Et vous vous demandez : mais qu'a-t-il encore bien pu faire pour avoir droit à une telle publicité. A cette question, je ne puis vous donner de réponse car je suis en plein rêve pour le moment. Mais si c'était vrai. Vous vous rendez compte. Quel succès ! Quelle gloire ! Et je me sens d'autant plus à l'aise que Jésus n'arrête pas de nous parler de gloire, à l'heure où il passe de ce monde à son Père. Mais peut-être n'ai-je pas bien compris le sens de la gloire, se disent sans doute les plus impertinents d'entre vous. Alors s'il en est ainsi, que signifie-t-elle ?